{"id":14662,"date":"2023-05-19T17:57:52","date_gmt":"2023-05-19T15:57:52","guid":{"rendered":"https:\/\/www.ilsorrisodiclaudiocantaluppi.org\/?p=14662"},"modified":"2023-05-19T17:57:53","modified_gmt":"2023-05-19T15:57:53","slug":"cartoline","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.ilsorrisodiclaudiocantaluppi.org\/?p=14662","title":{"rendered":"Cartoline"},"content":{"rendered":"\n
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disegno di Adriano Cantaluppi<\/figcaption><\/figure>\n\n\n\n

Passano gli anni, tornano le stagioni, si contano i giorni e negli spazi incommensurabili della memoria le cose prendono corpo, instaurano una confidenza di affetti e rivelano l\u2019identit\u00e0 di valori che solo la complicit\u00e0 dei luoghi conosciuti ha la prerogativa di raccontarci. Vivono cos\u00ec i paesaggi della mia vita. Quelli dell\u2019infanzia, l\u2019impronta del primo lustro.<\/p>\n\n\n\n

Digrada l\u2019aurora da Monte Cavo lungo pendii accarezzati da giochi di luci e di ombre, per una sosta complice ai piedi della Colonia, vetusta residenza degli sfollati che la occuparono dopo l\u2019incursione devastante della Seconda Guerra Mondiale. Le glorie liberty di uno dei pi\u00f9 celebri alberghi d\u2019Italia ospitano la resistenza titanica di povera gente, nell\u2019epifania di porte fregiate, atri policromi e monumentali, avvolgimenti a spirale di scale, geometrie ambiziose di marmi, passerelle, volte a crociera, corridoi densi di presenze enigmatiche e terrazzi aperti sul fronte del lago Albano. \u00c8 una simbiosi davvero singolare il rapporto tra persone e cose in un mondo popolato dalle memorie di fasti antichi e caustiche speranze dei sopravvissuti, che rivendicano un diritto di cittadinanza nei registri della storia! Ma questa casa grande di tutti \u00e8 destinata a subire l\u2019insulto dell\u2019ostentazione di potere di pochi, al saldo seriale di mini appartamenti sul degradato versante occidentale di Rocca di Papa. Nello spettro del giorno la sferzata dell\u2019aria irrompe dal finestrino del tram in corsa lungo la valle verso la montagna. Stridono le rotaie perforando il verde dispiegato a falde nella cornice dell\u2019Anello, stazione della funicolare. La Fortezza domina il paesaggio e apre una prospettiva meravigliosa di terra, di cielo, di mare. E questo riverbero diurno entra dal Tuscolo nella casa dei nonni paterni a Squarciarelli, Paolina, piccola donna generosa senza risparmio e riserve, loquace e volitiva, e Marcuccio. La finestra profila di azzurro la figura del nonno, che siede al tavolo sorridente, con il volto buono di sempre. Sulla stufa a legna cuoce il baccal\u00e0 in umido, una delizia culinaria in cui eccelle. La sua pelle ha l\u2019odore di terra che i contadini si portano addosso come abito rituale del ministero di pane e sudore alla vita. Allo stesso modo il sentore muschioso di foglie e rami dichiara la fatica di Adolfo, nonno materno, boscaiolo. I suoi passi si inerpicano sulle pietre che dalla piazza conducono ai Campi d\u2019 Annibale, attraverso la spessa cortina crepuscolare degli umori di muffe e salnitro sfuggiti alla gravit\u00e0 opaca dei tinelli e delle osterie, serpeggianti tra i muri di vicoli tortuosi. Ma ecco il controcanto meridiano del mercato in Piazza dell\u2019Erba, giostra di piante aromatiche, frutta, ortaggi vivacemente declamati dall\u2019imbonitore di turno con appelli accesi replica su replica nel tepore giallo dell\u2019aria. In questa rete tentacolare di promozioni bene sa districarsi con discernimento nonna Maria, arguta e determinata. Questa sua fierezza si acquieta nelle processioni estive in onore dell\u2019Assunta, lungo il percorso dal Duomo al Santuario del Tufo, quando la luce tremolante di mille candele si dipana sul cammino dei tornanti. Il mio sguardo \u00e8 rapito in quel calice bianco che protegge la fiamma e ferma la memoria di un\u2019infanzia compenetrata di mistero, un mistero tante volte sondato e non ancora svelato. Altre voci si appellano ai ricordi e giungono adesso dal Casalaccio, la contrada della mia prima casa, della rivendita di sali e tabacchi di Giggia, del pollaio sotto il balcone, della rampa di scale che salgo con la presa sicura della mano di pap\u00e0, passo dopo passo. In prossimit\u00e0 dei Casali ecco la Molara, ritrovata nell\u2019oasi di verde che digrada dal recinto vulcanico dei monti, mentre si svolge intorno alla chiesetta sconsacrata la festa di San Giovanni, \u00e8 giugno. C\u2019\u00e8 la corsa dei sacchi, c\u2019\u00e8 l\u2019albero della cuccagna, c\u2019\u00e8 la vivace policromia di umori di una comunit\u00e0 allegra e solidale. C\u2019\u00e8 il sorriso chiaro di mamma, che apre il suo cuore giovane e franco a un\u2019indomita voglia di vivere. L\u2019approdo odierno al giardino di casa in questo tempo dilatato \u00e8 in vista di un piccolo ulivo, di un pesco nato spontaneamente, di un ramo poderoso di rose con attitudini zen, di una gatta vegliarda che attende le carezze di Enrico, mio figlio, a cui lascio il testimone di altre storie d\u2019infanzia da raccontare.<\/p>\n\n\n\n

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