![\"\"](\"https:\/\/www.ilsorrisodiclaudiocantaluppi.org\/wp-content\/uploads\/2018\/04\/unnamed-2.jpg\")
<\/a><\/p>\n(48)<\/p>\n
<\/div>\n
(alle poesie complete di Antonio Machado)<\/p>\n
<\/p>\n
<\/p>\n
Vorrei lasciare in questo libro<\/p>\n
tutto il mio cuore.<\/p>\n
Questo libro che ha visto<\/p>\n
con me i paesaggi<\/p>\n
e vissuto ore sante.<\/p>\n
Che pena quei libri<\/p>\n
che ci riempiono le mani<\/p>\n
di rose e di stelle<\/p>\n
e lentamente passano!<\/p>\n
Che tristezza profonda<\/p>\n
guardare i pannelli<\/p>\n
di pene e dolori<\/p>\n
che un cuore porta!<\/p>\n
Veder passare gli spettri<\/p>\n
di vite, che si cancellano,<\/p>\n
vedere l\u2019uomo nudo,<\/p>\n
in Pegaso senz\u2019ali.<\/p>\n
Vedere la vita e la morte,<\/p>\n
la sintesi del mondo,<\/p>\n
che in spazi profondi<\/p>\n
si guardano e si abbracciano.<\/p>\n
Un libro di poesie<\/p>\n
\u00e8 un autunno morto:<\/p>\n
i versi son le foglie<\/p>\n
nere sulla bianca terra,<\/p>\n
e la voce che li legge<\/p>\n
\u00e8 il soffio del vento<\/p>\n
che li affonda nei cuori<\/p>\n
-intime distanze-<\/p>\n
Il poeta \u00e8 un albero<\/p>\n
con frutti di tristezza<\/p>\n
e con foglie secche<\/p>\n
per pianger ci\u00f2 che ama.<\/p>\n
Il poeta \u00e8 il medium<\/p>\n
della Natura<\/p>\n
che spiega la sua grandezza<\/p>\n
con le parole.<\/p>\n
Il poeta capisce<\/p>\n
Tutto l\u2019incomprensibile,<\/p>\n
e chiama amiche<\/p>\n
cose che si odiano.<\/p>\n
Sa che i sentieri<\/p>\n
son tutti impossibili,<\/p>\n
e per questa notte<\/p>\n
li percorre con calma.<\/p>\n
Nei libri di versi,<\/p>\n
fra rose di sangue,<\/p>\n
passano le tristi<\/p>\n
e eterne carovane<\/p>\n
che lasciano il poeta,<\/p>\n
quando piange la sera,<\/p>\n
circondato e stretto<\/p>\n
dai suoi fantasmi.<\/p>\n
Poesia \u00e8 amarezza,<\/p>\n
celeste miele che sgorga<\/p>\n
da un invisibile favo<\/p>\n
che fabbricano i cuori.<\/p>\n
Poesia \u00e8 l\u2019impossibile<\/p>\n
fatto possibile. Arpa<\/p>\n
che invece di corde<\/p>\n
ha cuori e fiamme.<\/p>\n
Poesia \u00e8 la vita<\/p>\n
che attraversiamo in ansia<\/p>\n
aspettando colui che porta<\/p>\n
la nostra barca senza rotta.<\/p>\n
Dolci libri di versi<\/p>\n
sono gli astri che passano<\/p>\n
nel muto silenzio<\/p>\n
verso il regno del Nulla,<\/p>\n
scrivendo nel cielo<\/p>\n
strofe d\u2019argento.<\/p>\n
Oh! Che pene profonde<\/p>\n
e mai riparate,<\/p>\n
le voci dolenti<\/p>\n
che cantano i poeti!<\/p>\n
<\/p>\n
Vorrei in questo libro<\/p>\n
Lasciar tutto il mio cuore\u2026<\/p>\n
<\/p>\n
7 agosto 1918<\/p>\n
<\/p>\n
<\/p>\n
<\/p>\n
<\/p>\n
<\/p>\n
<\/p>\n
<\/p>\n
<\/p>\n
<\/p>\n
<\/p>\n
<\/p>\n
<\/p>\n
<\/p>\n
(a las poesias completas de Antonio Machado)<\/p>\n
<\/p>\n
Dejar\u00eca en este libro<\/p>\n
toda mi alma.<\/p>\n
Este libro que ha visto<\/p>\n
conmigo los paisajes<\/p>\n
y vivido horas santas.<\/p>\n
Qu\u00e9 pena de los libros<\/p>\n
que non llenan las manos<\/p>\n
de rosas y de estrellas<\/p>\n
y lentamente pasan!<\/p>\n
Qu\u00e9 tristeza tan honda<\/p>\n
es mirar los retablos<\/p>\n
de dolores y penas<\/p>\n
que un coraz\u00f2n levanta!<\/p>\n
Ver pasar los espectros<\/p>\n
de vidas que se borran,<\/p>\n
ver al hombre desnudo<\/p>\n
en Pegaso sin alas.<\/p>\n
Ver la vida y la muerte,<\/p>\n
la s\u00ecntesis del mundo,<\/p>\n
que e espacios profundos<\/p>\n
se miran y se abrazan.<\/p>\n
Un libro de poes\u00ecas<\/p>\n
es el otono muerto:<\/p>\n
los versos son las hojas<\/p>\n
negras en tierra blancas,<\/p>\n
y la voz que los lee<\/p>\n
es el soplo del viento<\/p>\n
que les hunde en los pechos<\/p>\n
-entrenables distancias-<\/p>\n
El poeta es un \u00e0rbol<\/p>\n
con frutos de tristeza<\/p>\n
y con hojas marchitas<\/p>\n
de llorar lo que ama.<\/p>\n
El poeta es el m\u00e9dium<\/p>\n
de la Naturaleza<\/p>\n
que explica su grandeza<\/p>\n
por medio de palabras.<\/p>\n
El poeta comprende<\/p>\n
todo lo incomprensible,<\/p>\n
y a cosas que se odian,<\/p>\n
\u00e9l, amigas las llama.<\/p>\n
Sabe que los senderos<\/p>\n
son todos imposibles,<\/p>\n
y por eso de noche<\/p>\n
va por ellos en calma.<\/p>\n
En los libros de versos,<\/p>\n
entre rosas de sangre,<\/p>\n
van pasando las tristes<\/p>\n
y eternas caravanas<\/p>\n
que hicieron al poeta<\/p>\n
cuando llora en las tardes,<\/p>\n
rodeado y cenido<\/p>\n
por sus propios fantasmas.<\/p>\n
Poes\u00eca es amargura,<\/p>\n
miel celeste que mana<\/p>\n
da un panal invisible<\/p>\n
que fabrican las almas.<\/p>\n
Poes\u00eca es lo imposible<\/p>\n
Hecho posible. Arpa<\/p>\n
que tiene en vez de cuerdas<\/p>\n
corazones y llamas.<\/p>\n
Poes\u00eca es la vida<\/p>\n
que cruzamos con ansia<\/p>\n
esperando al que lleva<\/p>\n
sin rumbo nuestra barca.<\/p>\n
Libros dulces de versos<\/p>\n
son los astros que pasan<\/p>\n
por el silencio mudo<\/p>\n
al reino de la Nada,<\/p>\n
escribiendo en el cielo<\/p>\n
sus estrofas de plata.<\/p>\n
Oh, qu\u00e9 penas tan hondas<\/p>\n
Y nunca remendiadas,<\/p>\n
las voces dolorosas<\/p>\n
que los poetas cantan!<\/p>\n
<\/p>\n
Dejar\u00eca en el libro<\/p>\n
Este toda mi alma\u2026<\/p>\n
<\/p>\n
Federico Garc\u00eca Lorca 7 de agosto 1918<\/p>\n
<\/p>\n